...el fin de año no entiende de poesía…
Aquel Año
Fuiste eso,
dos poemas,
una noche fría de primavera,
el temblor de mis manos,
un pez fuera del agua,
la respuesta
a todas mis plegarias.
O, quizás,
mucho más,
y fuiste el vendaval,
la filosofía trágica del amor,
un suspiro que no calla,
el arte de saber
que aquel año nunca estuve.
